Четверг, 18 июля, 2024

Святая Русь – Морская...

Моряки создали Россию. И будущая ее судьба на морях. Ни одна страна в мире не имеет Министерства речного флота, кроме России с ее великими реками. А все реки стремятся к морям, кои суть только части Мирового океана, который занимает две трети планеты...

Жара за сорок…

Жара за сорок, марево солнца над степями. Ветерок только к вечеру, на красный закат, тогда листва в уцелевших посадках чуть колышется. Кому-то в этой жаре, получая солнечные удары, разгружать снаряды, кому-то рыть сухую землю под норку, кому-то мучиться в прифронтовых госпиталях...

Будем читать и учиться

Казало бы, не время сегодня писать книги о людях труда, но когда прочитаешь «Талант души», то понимаешь, что без пассионариев, без таких героев как Марина Михайловна, мы не сможем достигнуть тех высот духа, которых страна достигла 9 мая 1945 года...

Поэт мужества и трагизма

В 1986 году общество "Знание" выпускало книгу о современном литературном процессе, где публиковали и мою статью. В ней я написал, что выдающийся русский поэт Юрий Кузнецов осмысливает в стихах трагическое состояние мира...

Я ухожу на войну

Из последней, пока неизданной книги Николая Вяткина

Поэт из Иркутска Николай Вяткин погиб на СВО. В зону спецоперации он пошёл служить добровольцем в 2023 году. Был разведчиком-штурмовиком. В память о поэте Николае Вяткине мы представляем подборку стихотворений из его «Фронтовой тетради». 

 

***
Господи, я молюсь, чтоб не превратиться в ничто,
быть в твоей власти осознанным в каждом миге!
Утро пробито пулями – как решето.
Реальность страшнее любого фильма и книги.
Деревья мерцают от заледеневших слез.
С бруствера я не вижу конца окопа –
словно гигантский червь по земле прополз –
сердцами людей набита его утроба.
Господи, я молюсь за себя и за них:
в схватке смертельной зелёные человечки.
И между ними бредет мой новорождённый стих
кротким подобъем неугасимой свечки.

28.01. 2024

 

***
Словно я здесь родился и еду сейчас по дороге знакомой
с автоматом своим под брезентом военной машины.
И какая-то женщина машет рукой у разбитого дома.
Улыбаются, курят и машут в ответ ей мужчины.
И машину трясёт на ухабах, и вьется поземкой
серый снег у колёс, оставляющих след безвозвратный.
И как-будто свиридовский слышу мотив я не громкий…
На позицию выдвинулись штурмовые отряды

Только русская речь здесь слышна, и Витек из Донецка
говорит, что рыбачил вон там, где запруда замёрзла,
и сияют глаза из под каски трофейной немецкой,
и разводит руками большими как весла.
Я как-будто рыбачил с ним здесь,
карасей на жареху тягали
у пробитой осколками старой и черной берёзы.
А была молода!
А теперь только запах солярки и гари,
И сквозняк ледяной, вышибающий русские слезы.
27.01.2024

***

На войне нет воскресения.
Есть автоматы, арта и птицы –
свои и чужие, порхающие в синеве.
Есть небольшой элемент везения
и редкая радость – помыться.
И мысль о любимой в любой голове.
Но никто не скажет об этом,
как будто и нет у него никого,
или нарочито грубо – подчёркивая свободу.
Вижу тебя, облитую солнечным светом,
и в душе моей торжество,
восстанавливающее измотанную природу.

21.01.2024.

 

***

Кто-то безбашенно рулит вперёд,
кто-то нос не высовывает из травы,
кто хлещет пивас, кто хавает мед –
какие на свете все разные вы!

А нам не война, брат, а полный пипец,
даже пленных здесь берут не всегда.
Вот он вроде герой и во всем молодец,
а за ним в руинах лежат города.

Я злость и тоску свою, брат, разбомблю,
и зачищу, как окоп, свое сердце от всех,
что б увидеть наконец только ту, что люблю
и услышать родной её ласковый смех.

Я отмою кровь и пот свой, и адскую грязь,
искупавшись с головой в синеве её глаз,
чтоб она, моя зазноба, по мне прослезясь,
чистым взглядом своим посмотрела на вас.

17.01.2024

 

***

Я не знаю, люблю ли я тебя, или просто привык
к ясным глазам, как к солнцу и небесам.
А сейчас мы в разлуке и над головой крик
хищной птицы бьющей крыльями по басам
проводов высоковольтной ЛЭП
в плотной серости дня, где замешаны снег с дождем.
И порой мне кажется, я как Гомер слеп,
но гляжу в себя и вижу, что мы вдвоем.
Серый мир от облака до простыни –
нет, не грязной, просто солдатской – такой вот цвет,
исчезает на время и мы одни,
и не важно, закат сейчас или рассвет.
Глаза твои заменяют мне небеса,
и, гоняя в простывшем носу соплю,
понимаю, что в них, как солнце горит слеза,
и поэтому я все же тебя люблю.

12.01.2024

 

***

Это, наверное, странно – слушать на нарах Баха,
быть одновременно в Бахмуте и везде.
Плыть в океане музыки, как черепаха
плывёт в голубой океанской воде.
Льётся с наушников фуга на перепонки.
Матов и храпа не слышно… я полностью погружен,
и даже не верится, что вкус мой, почти что тонкий,
в апофеозе войны удовлетворён.
В эту среду я погружен осознанно –
сейчас далеко от меня и враги и друзья!
Тащит душа свой панцирь так грациозно,
словно она свободна от всех и вся.

09.01.2024

 

***

Меня не расчеловечить, я держусь за Христа,
за ноги его, продырявленные гвоздями.
И взглядом его обозначена мне высота –
нет, не та, что за облаками,
а та, что во мне и в каждом из нас – всегда,
просто она в полуночной мгле сомнений…
Но вновь вифлеемская в небе плывет звезда!
Земля серебрится, чернее становятся тени.
А значит ещё далеко до страданий Христу!
Рождается вновь он под дудок пастушеских пенье!..
Гляди в свое сердце и не прозевай звезду –
она осветит твоей высоты ступени.

06.01.2024

 

***

Автоматное дуло у моего лица.
Сто раз говорили, не надо так делать, ребята.
Даром в башку влетит восемь граммов свинца,
и обольешься кровью заката.
В марше на полигон молча иди в строю,
слушай бывалого вагнеровца – он говорит по делу.
Короче, очнись: мы уже на краю –
смерть получила доступ к любому телу.
И вообще соберись, не дергайся, не психуй.
Есть шанс испытать себя, что может быть гарней?
А у тебя через каждое слово то бл…дь.., то х… й!
А надо бы помолиться за себя и за того парня.
А надо ба помолиться и за врага!
Красная зона всех нас взяла в объятья.
А столкнешься лицом к лицу, такая возьмёт тоска –
как не крути, все-таки мы братья.

06.01.2024

 

***
Усталость такая, что погружаешься в сон,
едва лишь коснешься нар искривленной спиной.
Чуть рассветет, и снова на полигон.
А пока что палатка с прострелянной тишиной.
Грязный бушлат сушится у печи.
Надо помыться, хотя бы под Рождество.
Снится абсурд: баба печёт калачи.
Режет тротил, в топку кидает его.
Под чей-то тяжелый храп в четыре утра
выйдешь до ветра, где звезды слезятся во мгле,
и понимаешь, что просыпаться пора,
но все ещё спишь, стоя на мерзлой земле.

05.01.2024

 

***
Мы помним Наполеона, как он оставил войска
и бежал из России с растерянной рожей.
Потому что вокруг непролазные, черт, снега
и морозец хороший.
Помним Паулса, сваренного в котле
и его солдат, превратившихся в оборванцев.
А нечего шляться по нашей земле
с наглой улыбкой Фрицев и Ганцев.
Нынче – другое дело.
Солнце колоколом звенит
по любому из нас на той стороне и на этой,
и, может быть, серый укроет гранит
сердце поэта.
Но сколько ж ещё ярости в молодом быке,
бегущем на красную тряпку слепо!..
Но самое стремное, что пацефист БГ
купил танк и стреляет в русское небо.

03.01.2024

 

***
За день дрова заготовили впрок
теперь в палатке почти весна –
в железной печке трещит дубок,
раскалилась она до красна.
Из досок на ящиках из под гранат
импровизированный стол,
на нем шашлыки и странный салат,
но, кажется, всем зашёл.
Царская водка по стопятьдесят
втихую по кругу идет,
и медленно окосевает взгляд
в новый драконий год.

01.01.2024

 

***
Ночью луна была рыжей
и улыбалась нам в лица..
Били по ней трассера.
Чавкала чёрная жижа
– так земля матерится –
под берцами до утра.
А сейчас луна побелела,
словно фатой обернулась,
и в облаках плывёт.
Под ней стоит обалдело,
расправив свою сутулость,
неполный уставший взвод.

31.12.2023

 

***
В небе горит фиолетовая звезда –
под ней во мраке лесов и полей – города.
Где-то на стыках рельс стучат поезда,
от ветра гудят провода.
Дом в темноте ночной, и в окне – свеча
никто не откажется от плюшки и калача,
если ещё с коньяком кофе горячий глоток
вообще – как бог!
Но мы летим по фиолетовому лучу –
я впереди – ты за мной – я так хочу,
а кто-то белым крылом хрупкого мотылька –
прямь на свечу… как эта жизнь легка!
Нет у меня в черепушке других идей:
кажется, там внизу планета людей,
а с высоты-темноты ночной, если бросить взгляд,
такая ж как 6 тысяч лет назад.
Вот океан внизу и над головой
вода и небо слились бесконечной своей волной –
это уже реально последний приют,
отсюда и отзовут.
Жарко мне в шлеме мысли мои кипят
и не понятно восход это или закат:
стальное небо слилось со стальной водой
точнее сваркой схвачены ещё той!
Где же фарватер, наш фиолетовый луч,
не отличить серой воды от туч,
но где-то в небе горит фиолетовая звезда
кто видел её, к ней будет лететь всегда.
Можно прикола ради сломать жетон,
всё же понятно: мы погружаемся в сон,
сдохли моторы падаем в тишине –
небо и океан на одной волне.
Возможно для нас нет в рай иной двери.
Ах Антуан, хватит, не говори,
режет глаза кровавая сталь зари,
ах Антуан де Сент-Экзюпери.

25.08.2023

 

***

Светлой памяти моего племянника Мишки Лесоруба посвящается.

Солнце в слезах над Россией
мартовским утром встаёт.
Война не бывает красивой,
война – это кровь и пот.
Кто-то деньки считает,
как раньше копейки – жид,
а здесь уже снег не тает,
под тем, кто на нём лежит.
И скольких ещё зароем
парней с осколком в душе.
Выпьем. Слава героям
на адовом рубеже.
03.03.2023

***
Рассветное снегопадение,
в часовне как призраки тени,
ладаном пахнет и ровно горит свеча.
Ходит блаженная Ксения
в прощёное воскресение,
вечность в её очах.
Всех-то она простила,
даже тех, кого надо на мыло,
так же и нам велит…
Снег под ногами стонет,
лодкой часовня тонет
в море могильных плит.

26.02.2023

***
Знаешь, милая, что-то меня трясёт,
зуб через раз попадает нА зуб.
Ракету мимо меня пронесёт –
подсказывает разум.
Просто, дубак на рассвете, а с вечера я вспотел,
вот и итог: на февральском снегу легкая лихорадка
среди обездвиженных серых тел,
и на душе гадко.
Хата разбитая и обглоданный куст.
Удивительно, что в нем где-то чирикает птичка.
Серое солнце встаёт. Небосвод пуст –
ни дрона, ни мины… озираюсь – плохая привычка.
И опять закрываю глаза. В золотой полумгле
возникаешь видением ты в ослепительном платье –
так немеркнущий жемчуг открывается в черной золе.
Я тебя обнимаю. Пустое объятье…
Потому что тебя уже нет для меня. Может быть на всегда.
Мы не то, что бы что-то сказали друг другу открыто –
мы по-разному жить продолжаем. Такая беда,
или может удача. Такая планида!
Ты уехала в Прагу. Стоишь в Лейхтербергском дворце
на узорном полу фиолетовым утром.
Что ж прощай. Мне в хохлятском лежать говнице
под Бахмутом.

25.02.2023

 

***
Если б мы могли с тобой общнуться лицо в лицо,
а не так как сейчас: я пар выдыхаю из небритой пасти,
а ты на освещенное выходишь крыльцо
валетом пиковой масти,
и между нами – 1000 адских км.
Если б мы могли столкнуться с тобой лбами!
В прочем нет пусть это останется только мне —
пепельный снег, и пара двух сотых в яме.
А дальше земля или всё тот же снег.
Грач возле дома. Треск автомата.
Говорят войны перманентной начинается век,
так-то ребята.
Откуда вообще здесь грач? Почему один?
Вестник весны – черный на сером фоне.
В картине саврасовской – стая, а здесь – сам себе господин,
не овца в загоне.
Если до тополя доползти,
отстрелять рожок, перекатиться,
и рвануть до угла дома с десяток шагов пути –
будешь покруче птицы.
Это тебе не на роликовых коньках
петлять в лабиринте города по зеркалам асфальта.
И не орать в пивняке Ох да Ах –
какая прекрасная Мальта!
Так что сдувай свою пену и пей мочу
местного производства.
Мина бабахнула по грачу.
Скотство.

24.02.2023

 

***
Повязка кровавая туго легла
на небо пострелянное голубое.
Славянское солнце сгорает дотла,
и греют ладони бойцы после боя.
И ночь серой тенью сползает на всё.
И тишь наступает такая, что можно
уснуть и услышать движенье её –
собственной жизни подкожной.
И то, что казалось обычным вчера,
сегодня так ценно, в своём нереале:
с любимой во сне побыть до утра:
играть в четыре руки на рояле.
И в белой рубахе с бокалом вина,
стоять у окна и смотреть на деревья,
в которых гнездится большая луна
у края деревни.

23.02.2023

 

***
Вчера я уснул рано. Ещё до полуночи.
И мне приснилось, что я в окопе далёкой войны
перематываю на ногах грязные онучи
в наступивший момент тишины.
Нет на плечах погон – только шинелька серая,
трофейный ранец и винтовка образца 1891 года.
И в сердце, бьющемся гулко, хрупкая вера моя,
что смерть – это неосознанная свобода,
возможность передвигаться во времени и пространстве
без особых усилий, без привязанностей и тупиков.
На февральском ветру я поёжился. Порылся в ранце.
Достал фляжку и сделал пару глотков.
В глине ботинки. В дали деревьев скелеты.
И вдруг – по законам сна я даже не опупел:
как звезда упавшая, как улыбка забытого лета,
белее чем снег, даже белее чем мел,
по окопу идёшь ты в розовых джинсиках,
покачивая над головой прозрачным раскрытым зОнтом,
и ворон, как дрон, остановился на двух шизиках,
чтоб навсегда потом скрыться за горизонтом.

22.02.2023

***
Туча уткнулась в балкон пятого этажа.
Видимость нулевая. Я знаю, что листопад.
Берёза шепчет кому-то: не уезжай.
А ты собираешься шить трусы для солдат.
Почищу трубку. Чуток наскребу смолы.
Спою на гуслях «Группа крови на рукаве».
Где-то ребята чистят свои стволы.
Где-то ребята молча лежат в траве.

30.09.2022

 

***
Здесь тишина и сумрак под алычой.
Братина поминальная ходит по кругу с жжёнкой.
Возле разбитой хаты солнечный луч свечой.
Ты протёр калаш, съел свою кашу с тушёнкой.
Пару затяжек и можно уже мечтать:
вспомнить жену совсем уже по-другому,
любящей, ждущей. Вспомнить отца и мать.
И улыбаясь впасть до рассвета в кому.
Под автоматный треск ты не ткнулся лицом в пырей,
с мыслью, как этот осенний последний лучик:
война — это жизнь, заканчивающаяся быстрей.
Значит и этот день снова один из лучших.
27.09.2022

 

***

Мне не понятны те, кто бомбил Донбасс,
не тогда, когда пятками засверкали фашисты,

а все эти восемь лет кошмара, уже сейчас,

мовой своей речисты.
Вроде бы наши братья, пускай хохлы,
откуда такая ненависть гноем сочится в сердце,
эй вы, мазаных хат орлы,
вы чё, иноверцы?
Ещё непонятней те, кто всё это время молчал,
точнее пел песенки и баловался стишками,
пока на кровавом асфальте, умирая, мычал
ребенок с вырванными осколком кишками.
Но совсем уже мутный – какой-нибудь душничок
доморощенный нацик, профессор с лапшой несъедобной,
трясясь, как синдромом Паркинсона, с лицом как ожог,
скалится улыбкой недоброй.
У него обломились командировки и просто так
не съездить теперь к америкосам, чтобы лизнуть им жопу,
и говорить, что в нашей стране бардак,
дабы увеличили гонорар… и вообще не высунутся в Европу.
Ладно там какой-нибудь дуралей,
читающий по элькам и метро бесполые свои виршонки,
с ним-то как раз всё ясно, жалей его не жалей:
страсть ни разу не выпустил из мошонки.
Он ведь как Торквемада, только наоборот,
вроде всех любит, а сам мать выселил из квартиры…
Но больше всего непонятен тот, кто русским себя зовёт,
и плюёт на наши мундиры.
Ты берега попутал, походу, братан,
ты же служил со мной в армии и бегал в кирзачах с автоматом.
Ради чего? Что б наших детей убивали проходимцы всех стран?
Дайка я дам тебе в пятак и обложу матом.
20.07.2022

 

ПЕСЕНКА

У меня не просто бессонница,
я вообще не сплю, нет хотения.
Я жду, когда небо тронется
на землю с мечом очищения.
Не смотри голубыми озёрами
на меня как на сумасшедшего –
между нашей любовью и ссорами
тёмный лес русалки и лешего.

Я ухожу на войну – прости, прощай.
О чём ещё разговор? Не скучай!
Дай обниму-поцелую,
и пропою аллилуйя.
Когда отвоюется Третий Рим –
тогда и поговорим!

Нам с тобой нищету пророчили,
а богатство у нас безмерное:
от тебя возьмут наши дочери
всё червонное сердце верное!
Сыновьям оставлю простор земли
и колодец, и песню с причетом –
чтоб свободно до облаков росли
в этом царстве наэлектриченном.

Я ухожу на войну…

Пели мы с тобой как соловушки,
надоело мечтать неистово:
потому-то на мне не перышки –
а кольчуга-броня сталистая.
Даже тени идут безглазые
на святой огонь очищения.
Были мы с тобой слишком разные –
как отмщение и прощение.

Я ухожу на войну…

2012 г.

 

***

Об авторе

Николай Вяткин родился в 1968 году в городе Алзамай Нижнеудинского района Иркутской области. После окончания школы учился на филфаках университетов в Красноярске и Иркутске.  В 2001 году Николай стал членом Союза писателей России. В 2003 году вместе с женой Еленой Вяткиной он организовал семейный ансамбль «Рябиновый дождь». Они выступали со своими детьми.

Николай Вяткин был автором стихов, которые звучали в исполнении  семейного ансамбля, который пользовался успехом, получая призы на многих всероссийских и международных конкурсах. Музыканты часто гастролировали по стране. Друзья поэта вспоминают его не только как поэта, но и как замечательного этномузыканта. В 2006 году семья Вяткиных получила признание как «Почетная семья Иркутска».

Русское Воскресение

Последние новости

Похожее

Сроднились с отчиной

Человек без родины – /то земля без семени. /Чёрный куст смородины почернел без времени. /Было столько пройдено, найдено, потеряно, /Сколько крови полито, троп костьми усеяно...

МОЛОДОСТЬ

Я слышу звуки пианино, /Свиридова бессмертный вальс... /Там за стеной соседка Нина /Опять, наверно, напилась. /Опять не выдержали нервы, /И разрывает жизни мглу...

Я выхожу из леса и…

Я выхожу из леса и… не с места. /И страх и боль не бередят меня. /В черемуховом платье, как невеста, /Стоит деревня в жарком свете дня. /Так много света радости и воли...

Человек должен жить на природе

Человек должен жить на природе, /на виду у Господних небес, /где прямая тропинка уводит /от крыльца прямо в поле и в лес. /Где над крышами изб и скворешен /ветви старых берёз шелестят. /И он должен быть чуточку грешен, /но не более, нежели свят...