Писать о поэтессе, которую знаешь почти всю сознательную жизнь, с которой живешь почти по соседству, часто общаешься, поскольку односельчане, писать о таком человеке, как выясняется – дело вовсе непростое. Это я понял, когда взялся за написание эссе о новой книге члена Союза писателей России Ольги Бузаевой. Книга называется «Всему свое время», но она лишь повод поговорить о творческом пути поэтессы и о том, как жизненный путь и творческий путь бывают близки, хотя некоторые литературоведы порой утверждают обратное. Сказать бы, что знаю Ольгу Бузаеву сто лет, так не скажешь такого о симпатичной моложавой женщине, о которых в народе говорят с восхищением, мол, выглядит на все сто! А тем более, когда помнишь эту поэтессу еще школьницей, и на твоих глазах она вырастала творчески, писала стихи, выпускала книги, была принята в Союз писателей России. И одну из трех рекомендаций в писательское сообщество дали ей именно то, о чем ни разу не пожалели известные в России поэты Борис Сиротин, Диана Кан, Владимир Осипов, потому что вступление в Союз писателей, которое для некоторых наших коллег является концом творческого пути, и они перестают писать, для Ольги стало продолжением пути. Но просто уже в новом качестве. И в том самом качестве, которое сегодня стремительно исчезает в литературе, как стремительно исчезают с лица нашей страны «неперспективные» села и деревни. По мере их исчезновения становятся штучными и редкими и те поэты, которых принято называть почвенниками. Поэты, питающие свое творчество соками и силами родной земли и исконного русского слова. Села и деревни с древней и порой уникальной историей исчезают прямо как ясный день, в стихах Ольги Бузаевой:
Скрывается солнце за ветками ивы, //В траве и оврагах прячется тень. //То ли размеренно, то ли лениво //Куда то уходит еще один день. //А уходить ему явно не хочется, //Ярким был день, чего уж скрывать. //Вот потому на месте он топчется, //Хотя уходить ему не привыкать. //В наших краях темнеет не сразу, //Сначала увидим забаву одну: //На небо, словно хрустальную вазу, //Ветер поднимет красотку-луну. //Ковыль засыпает легко, безмятежно //Будто старик, но это обман. //Речку Овсянку, как девушку, нежно //У всех на глазах обнимает туман. //Все это действо почти театрально, //Сиянием звезд полны небеса. //Но день уходящий – это реально, // Хотя хочется верить нам в чудеса.
Есть сейчас в культуре модное слово «аутентичность». Не поклонник я новомодных слов, тем более, что вполне это новое словцо заменяется более старинным русским словом — подлинность. И вот читая стихи Ольги Бузаевой ощущаешь эту подлинность в лирическом поэтическом преломлении. И дело тут не в названии «главной» реки нашего старинного села, дело в самой атмосфере сельского вечера, которую не спутаешь с атмосферой вечернего города или поселка городского типа. Говорят, что село без праведника не стоит, и это очень правильно. Но хотелось бы добавить, что не стоит село и без своего поэта, что в селе родился и селу пригодился, чтобы воспеть его. Это тоже об Ольге Бузаевой и ее творчестве. Ведь даже в самых личных ее женских стихах, лирическая героиня не отделяет себя, свою любовь и свои переживания от родной природы родного села. Их единство нерасторжимое – и дождь над садом, и сам сад, и некошенная трава, и любимый человек. Из этой песни ни слова не выкинуть!
Меня ничто не остановит, //Ты снова ждешь меня в саду. //Судьба подарок мне готовит //У всей деревни на виду. //А небеса дождями плачут, // Слезами капает вода, //Бегу по лужам наудачу, //Как будто вновь я молода. //И нет ни лет, ни зим меж нами. //Дорожка та и тот же сад. //Листочки клена со слезами, //И вдоль забора виноград. //Вот та заветная скамейка //Среди некошенной травы, //Над садом туча, словно лейка, //Промочит с ног до головы. //Но ведь зато мы снова вместе: //И ты, и я, и дождь, и сад. //Встречаемся на том же месте, //Как много лет тому назад. //И пусть все будет так, как будет, //Что люди скажут, все равно. //Напомнить дождик не забудет //О том, что было так давно.
Такие поэты, как Ольга Бузаева, своими стихами не напрямую, но опосредованно говорят – жива русская деревня! Несмотря ни на что! Она была жива много лет назад, незыблема и сегодня. Дай то Бог! А стихи Бузаевой сразу навевают сравнение со стихами нашего гения, который с небывалым талантом воспел русское село, как никто до него. В них неизбывная вера в незыблемую крепость русского села, словно данная свыше.
В руках портрет Есенина //И книжечка стихов. / / Ах, ноченьки осенние
//Без сладких милых снов. //Читаю, восхищаюсь //И словом, и строкой. //Грущу и улыбаюсь, //Поэт любимый мой. //Стихи его красивые //Читаю наизусть. //В них, как в самой России, //И радость есть, и грусть. //Любовь к земле и людям, //И вера, и грехи. //Читаем, читать будем //Прекрасные стихи! //Есенин из глубинки, //А какой поэт! //В глазах моих слезинки, //Таких, как он, уж нет.
Когда Есенина называют певцом русского села – это очень правильно. Но он не был бы Есениным, если бы за любовью к малой родине упустил любовь к России. Он как бы завещал всем своим последователям и всем своим читателям при всей любви к родной деревне – любовь ко всей России. Ведь в русской деревне, как в капле воды, отражается русский океан. И гордость за свою страну в данном случае не гордыня, а лишь одно из ярких проявлений любви. Как в стихотворении Ольги Бузаевой «Россия»:
Есть душа и раздолье, и сила, //Над тобою не властны года, //Ты, как пчелка, моя Россия, //Трудилась веками всегда. //По утрам с зорькой ранней вставала, //Чтобы за день везде успеть, //Уставала, но ярко сияла, //Ухитрялась, работая, петь. //Неразлучны Россия с песней //В работе, в застолье, в пути. //И, поверьте, в мире чудесней //Песен наших нигде не найти. //И покоя ты не видала, //Только снится России покой. //Вынуждали, и ты воевала, //Возвращалась с победой домой. //За народ российский молилась, //Вера учит надежде, любви. //С друзьями последним делилась, //Уж это у нас в крови. //В трудах и борьбе ты сегодня, //В непростые для нас года. //Добродушна, сильна, благородна. //Так было и будет всегда!
Читаешь стихи Бузаевой о России и ловишь себя на мысли, что написаны они не только о России, но и о своей личной судьбе. Собственно, почему так важны для современной поэзии стихи поэтов-сельчан? А потому, что в них то и заключены главные признаки того, что зовется русским менталитетом. Признаки русского уклада и характера, которые в городе часто подвержены не самым лучшим изменениям, потому что город диктует свои, не всегда созвучные доброму отзывчивому русскому человеку, качества. В городе, где много людей заезжих и откровенно жуликоватых, русская простота воистину порой становится хуже воровства. А потому часто горожане слова в простоте не скажут, а где нет простоты, к которой призывали классики, там и литература подлинная редко выживает. Думаю, потому многие писатели, тот же Валентин Распутин, даже став горожанами и москвичами, не спешили отрезать пуповину родственной связи с родной глубинкой. А глубинка в свою очередь щедро дарила их живительными для творчества силами. Нельзя, конечно, утверждать, что сельчане все такие простенькие, ведь чтобы выжить на родной земле в непростое для русской провинции время, немало думать и немало сил приходится прилагать сельчанам. Так и живет десятилетиями русская деревня, русская глубинка, как трава придорожная в своем же Отечестве!
Я не простая и не сложная, //Я такая, какая есть, //А кругом трава придорожная, //Хочется рядом присесть, //Поговорить и помолчать, //Листочки легонько погладить, //Вместе о томпомечтать, //Чтобы что-то в жизни наладить. //Жизнь – дорога, путники мы, //Идем вперед без оглядки. //Мы не берем время взаймы, //Со времени взятки гладки. //Вот и живем здесь и сейчас, //Надеждой и верой согреты. //Зная, что это только для нас: //Солнце, луна, закаты, рассветы. //Я тоже такая, как все, //В чем-то сложная, в чем-топростая, //В средне-русской живу полосе, //О счастье женском мечтая. //На мир с любовью смотреть //Помнить, что в дружбе сила, //Стихи писать, песни петь //Сама жизнь меня научила.
Жизнь научит, жизнь заставит, как говорят частенько на селе. Но насколько важно для поэта, учась и совершенствуясь всю жизнь, не забывать свои истоки, не забывать ту чистоту детства и юности, которая питает поэзию, как родники питают наши речки Пестравку и Овсянку.
Как та звезда далекая, //Что светит в вышине, //Девчонка ясноокая //Ночами снится мне. //Она бежит навстречу //Ветрам, судьбе своей, //Степной нехитрый вечер //Целует косы ей. //Уже не видно солнца, //Вальсирует луна, //И светятся оконца, //И облаков волна. //Что это так чудесно, //Девчонке все равно. //Ей, юной, интересно, //Кто постучит в окно. //Не будет принц ей парой, //Пусть это будет он, //Тот паренек с гитарой, //Что так в нее влюблен. //Луна – любви примета, //Блеск звезд во все края… //А ведь девчонка эта //Похожа на меня. //На ту из прошлой юности, //Смотрю сон чуть дыша. //Конечно, это глупости, //Но светится душа.
Читаешь многие стихи Ольги Бузаевой о любви и стоит в глазах та красивая девочка Оля, которую я когда то впервые увидел в нашем селе. Эта девочка всю жизнь пронесла любовь к одному мужчине, которому посчастливилось стать ее мужем. У многих ли так сегодня случается – полюбили друг друга в школе, поженились и всю жизнь вместе живут. Люди старшего поколения порой напутствуют молодых при вступлении в супружеский союз – желаем вам жить и состариться вместе. Да не всем так везет. А вот Ольге и Петру повезло! Воспитали двоих прекрасных детей – сына и дочь, и недавно я узнал, что их дочь Дарья, до недавнего времени учившаяся и жившая в городе, получила второе педагогическое образование и вернулась к нам в село, чтобы преподавать младшекласникам. Как в свое время Ольга и ее муж стали учителями в родной школе, которую закончили, так теперь их дочь будет продолжать учительскую эстафету, которую впору назвать миссией.
Сестры Бузаевы – Ольга и Галина – из старинного рода сельской интеллигенции. Мама Мария Степановна без малого сорок лет проработала учителем географии в Майской средней школе. Сестры Бузаевы посвятили жизни учительству и вот теперь уже их дети учат потомков детей тех, кого когда то начинали учить они. И когда Ольга Бузаева пишет стихи, она как учитель с многолетним опытом, конечно, не может забывать о своем призвании «сеять разумное, доброе, вечное» в том числе своими стихами.
Стихи должны окрылять, //Как птицы, к солнцу летящие. //И радовать, и удивлять, //Если они настоящие. //… Творчеству нужен просто, //Чтобы парить свободно. //Молчание это и разговор //Откровенный о чем угодно… //…Творчество – это полет //К звездам над облаками, //Это чувств и страстей переплет, //О чем люди мечтают веками. //В песнях, картинах, стихах //Такая заложена сила, //Если кисть и перо в надежных руках, //А в сердце Бог, любовь и Россия!
Сейчас стихи стали как то наособицу. Есть стихи, которые понимают молодые читатели, но не поймут возрастные, или наоборот. Детям вообще не рекомендую особо читать то, что пишут некоторые молодые современные авторы. А ведь поэзия, если она поэзия, призваны вовсе не разделять людей по возрастам, вере, профессиям. Поэзия призвана объединять людей вокруг вечных истин – Бога, любви, веры, Родины. Но для этого она должна быть, конечно же, для начала понятна читателю по принципу Твардовского: «Вот стихи, а все понятно, все на русском языке…». А то порой читаешь иные писания и не понимаешь, а что, собственно, хотел сказать автор? Стихи Ольги Бузаевой в наше непонятное время понятны самым разным людям. Ее стихи с удовольствием, и я не раз это наблюдал, слушают и читают люди старшего поколения, они понятны школьникам, их можно прочитать и самым маленьким детям, которые еще не научились читать сами. В этих стихах нет подвохов, низменных ассоциаций, в них все прозрачно и чисто, никаких подводных камней и камней за пазухой. Они все на виду, прямо как каждый житель на селе. И в этой простоте и открытости – большая их сила, потому что они «надеждой и верой согреты».
В этом году Ольге Бузаевой поэту, лауреату литературной премии «Соколики русской земли» исполняется семьдесят лет. Новых сборников стихов, Ольга Викторовна! Ждем их. Здоровья тебе!