У брянцев в июле 2023 попали в переплёт: засиделись в траншее и пропустили, когда укры начали атаку. Не киношную, с «ура» и в полный рост, а скрадывали по грамулечке, по охотничьи тихонечко, без излишнего шума. Не будь «стариков» – положили бы всех. А так чуйка сработала, прежний опыт, и мгновенно без всяких команд «растеклись» по траншее, выбрав сектор стрельбы интуитивно, и не ошиблись. Я выставлял потом видео с малиновым от перегрева стволом пулемёта. Впервые видел раскалённый пулемётный ствол. Да и автоматы у нас тогда раскалились так, что не прикоснуться без неминуемого ожога.
За все три года встречал немало мужиков из прошлой советской эпохи – из Советской Армии, афганцев, чеченцев, набравшихся опыта в Африке и на Ближнем Востоке, в Таджикистане и Карабахе, на окраинах Союза.
Мы со Старшиной и Мишаней не раз и не два убеждали комбригов спецназа не гнать нас с ЛБС, говоря, что мы хоть и не столь резвые, как прежде, но зато не отступим при всём желании: здоровье не позволит. Зато полежим на славу что за пулеметом, что со снайперкой. Отступить не сможем: и дыхалка не та, и ноги не далеко не сайгака. Смеялись, шутили, отмахивались, а после той атаки смотрели уже с уважением. Комполка расчувствовался и сказал, что если бы мы были его, то он бы, не задумываясь, написал бы представление на орден. Правда, тайком от нас, приказал вытурить нашу «жмур-команду» за блокпосты военной полиции, строго настрого наказав, впредь не пускать. Да не обиделись: он был по-своему прав.
Теперь не убеждаю: просто читаю строки Александра Оленичева:
Призовите меня на войну
Вместо парня, которому двадцать.
Я служил, я смогу, я пойму,
Как за Родину нужно сражаться.
Пусть погибну, а он пусть живёт,
Пусть девчонку обнимет на зорьке.
Его матери пусть не придёт
Чёрный гроб с эпитафией горькой.
Призовите меня. Не берут.
Староват, да и болен не в меру.
Очень жаль, только нервы, как жгут,
Натянулись за правду, за веру.
Призовите меня, я же внук,
Внук погибшего в битве солдата,
Что не выпустил знамя из рук
И полег по-геройски когда-то.
Призовите меня, старика,
Я мудрей и хитрей, я «бывалый».
Еще сможет подняться рука
С автоматом за Русь, за Державу.
Призовите, сумею сберечь
Чью-то жизнь, что свята и лучиста.
Только прежде чем замертво лечь,
Я себя подорву и нацистов,
Тех, кто свастику холит и крест,
Кто забыл про Берлин в 45 -ом.
Тех, кто святость попрал прежних мест,
Где война прокатилась когда-то.
Та война, что Великой зовут,
Та война, где мой дед лёг костями.
Призовите меня. Не берут.
Значит, буду сражаться стихами.
***
Александр Оленичев родился в деревне Сорка Бабаевского района Вологодской области. Жил и работал в Чагодощенском ДК. Член СП России. Был уверен, что поэт – лекарь души, потому что его стихи лечат душу. Очищают её.
Александр ушёл 1 мая 2023 года. Так Господь распорядился. А вот стихи остались. Остались, чтобы лечить наши души.
Это портрет добровольца. Русского ополченца Донбасса. Художник Алексей Крюков.