По вечерам, если не стреляют, перекуриваю под обещание перепела: «Пить пойдём!» – Выговаривает лихо, словно чеканит медные монеты. И не среди хлебной нивы, а за сотню-полторы метров от моего наблюдательного пункта, в доме с заколоченными окнами.
И так каждый вечер, чему я, честно признаться, перестал удивляться. Покинутые усадьбы всё уверенные обживают горлицы, сычики-эльфы и куницы, чьи спаренные следы многократно замечал на влажных поле дождя тропинках.
Несмотря не скромные размеры, зверьки увертливы и вездесущи. Мой сосед-охотяра спит и видит, как отловить парочку-другую куниц, чей мех ценится наравне с соболиным.
Я менее кровожаден. Охочусь с фотоаппаратом. Правда, особо крупным трофеем похвастаться пока не могу. Куницы, на мгновенье оказавшись в поле зрения, исчезают со скоростью метеорита.
А сычики объект вообще малодоступный. Уличный фонарь и луна неспособны осветить крышу покинутого дома, а потайных уголков там предостаточно, чтобы спрятаться сычику-эльфу, чей вес едва превышать сто граммов.
Но орать пернатая кроха горазда. То возрыдает обиженной дамочкой, то примется подражать голодной кошке. Но из какого места вытекают эти звуки – хоть зрачки порви, не увидишь.
Говорят, сычики вещают беду. Глупости. Просто у каждого живого существа в подлунном мире свои песни. И беду сулят не эльфы, а скрип ржавых калиток, которыми по своему усмотрению распоряжается бродяга-ветер. Поэтому куда приятнее слушать перепела. Правда, его обещаниям я не верю. Злачные места по причине позднего времени закрыты, да и куда, скажите на милость, пойдёшь после комендантского часа.
Фото автора