Я люблю пить по утрам сладкий чай и слушать пение птиц, доносящееся из приоткрытого окна. В эти моменты, когда утренние лучи солнца, проходя через тюль, падают мне на руку, я ощущаю себя по-настоящему счастливой. Я благодарна за эти моменты одному мужчине. Я его никогда не знала и не узнаю. Этот мужчина чей-то брат, отец, сын или муж. Нет, это не просто мужчина, это герой! Герой, принёсший в нашу страну праздник Девятого мая, принёсший великую победу. Этот мужчина является каждым солдатом, который ушел на фронт в сорок первом году. Возможно, он дошел до Берлина, а возможно погиб в бою под каким-то селом. Быть может, он помогал доставить на один кусочек больше хлеба в блокадный Ленинград, а может он был в тылу врага? Возможно он был лётчиком или моряком. Ему было всего восемнадцать, а возможно уже сорок пять. Он пошёл сражаться за родину, он пошёл на фронт для меня. Ему было страшно, он впервые взял автомат. Он был очень смелый, он глядел смерти в глаза каждый день. Он писал письмо матери, когда лежал в госпитале, дома его ждала жена. А может у него была лишь бабушка, которая с нетерпением ждала его возвращения и вязала ему тёплый свитер. Как писал Евгений Носов в своём рассказе «Красное вино победы»:
«Каждый воевал, думая о своём обжитом уголке, привычном с детства, и выходило, что всякая пядь земли имела своего защитника.»
Двадцать семь миллионов человек не смогли увидеть мирное небо. Эти цифры не о политике, не о демографии. Эти цифры о любви. Да-да, именно о любви, ведь каждый из тех, неизвестных, двадцати семи миллионов мирных жителей и военных, все они без исключения что-то любили. Они, как и мы, любили смотреть на звёзды, слушать музыку, есть мороженое, смеяться и просто наслаждаться тишиной. Около одиннадцати миллионов из этого огромного числа были защитниками Отечества. Они были вынуждены прервать и без того короткое свидание с этим миром под названием жизнь. Все ведь знают фразу «Если любишь – отпусти». Каждый из тех одиннадцати миллионов человек были безответно влюблены в эту жизнь, но к сожалению любовь оказалась невзаимной. Расставание с этим миром оставило кровоточащие раны на солдатах и невидимые ссадины на сердцах их близких. Сколько боли принесли эти чёрные печатные буквы на маленьком кусочке бумаги. Это злое слово в начале, написанное жирным шрифтом «Извещение» указывало лишь на один исход судьбы солдата: «В бою за социалистическую Родину, верный воинской присяге, проявив геройство и мужество, был убит, ранен и умер от ран. Похоронен.» И всё. Сколько боли принесли эти слова одиннадцати миллионам матерям.
Смирнов Михаил Павлович был сержантом в свои девятнадцать. Он был родом из села Потанино, Калачинского района Омской области. Он служил в тысяча двести пятьдесят девятом стрелковом полку. Он наверняка писал письма домой, в которых рассказывал маме о новом звании, о товарищах, о скорой победе, которую чувствовал сердцем. Вот только не суждено ему было её увидеть. В холодном январе тысяча девятьсот сорок пятого года снегом замело братскую могилу под номером шестьдесят девять. Он навсегда остался там, в Польше. Он не вернулся домой, не воплотил мечту в жизнь и даже не встретил завтрашний день.
Маронов Михаил Алексеевич. Двадцати шести летний сержант, пропавший без вести в октябре сорок первого. Он мечтал вернуться домой, в город Людиново, хотел создать семью, встречать рассветы и весело проводить молодость. А может у него была мечта полететь в космос и достать до самих звёзд? Никто не знает. Всё, что от них осталось – записи в документах. Имя, фамилия, даты. А ведь были и те, кого не успели внести в списки красноармейских героев, но сделали они не меньше.
Гвоздь Михаил Яковлевич мечтал пойти защищать Родину, свое маленькое село и своих пятерых младших братьев. Но не суждено ему было пойти в бой с автоматом в руках, ведь было ему всего шестнадцать, когда началась война. Но мальчик Миша не ждал, не сидел, сложа руки, два года, ведь в партизанских отрядах, возраст не важен. На протяжении года он смело проявлял себя: воровал у захватчиков карты, взрывал здания и не боялся никаких испытаний. Он лишь ждал, когда сможет надеть форму с погонами. Не судьба. Теплым днём первого мая сорок второго года, когда шумели зелёные листья деревьев, а в воздухе медленно плавал запах яркой сирени, произошло необратимое. В один миг перестало биться одно маленькое, но бесконечно храброе сердце семнадцатилетнего мальчика Миши. Его сила духа и мужество не дали страху победить, он не сказал ни слова на мучительных допросах, не сдал своих и не раскрыл карты. Он победил. Он одержал победу в своей, маленькой, борьбе. Но был жестоко убит, не дожил он до погонов на зелёном мундире. Его не внесли в списки героев, он не получал ордена, лишь маленькая красная звёздочка на могиле напоминает нам о большом подвиге маленького мальчика, который успел стать мужчиной. Так и закончилась история Миши, жившего в маленьком селе Свободное Донецкой области.
Об этих трёх юных героях, об этих трёх Михаилах не написали стихов, книг, в их честь не построили мемориалов, не назвали улицу. И таких как они еще миллионы, каждый из которых, без раздумий, отдал свою жизнь тогда, в сороковых годах, что бы сегодня мы могли праздновать День Победы. Они совершали свои подвиги ради мирного неба над нами, которое мы, к сожалению, не смогли сохранить, а ведь от нас требовалось так мало. Надеюсь, они нас простят. А мы не будем забывать о них, ведь пока мы помним о каждом, кто принёс победу в нашу страну, кто подарил шанс на счастливую жизнь, порой, ценой собственного счастья. Все они будут с нами, в душе. Человек жив, пока жива память о нём.
А завтра, как и всегда, я заварю чай и открою настежь окно. Я буду смотреть на бескрайнее небо. Спасибо тебе, неизвестный солдат, за возможность мою, смотреть, как плывут облака.