Лето. Деревня. Витя прибегает ко мне на участок и снова рассказывает какие-то удивительные истории. Под шум тракторов и детского смеха перемещаемся на наш забор. Витя, как настоящий джентльмен, сначала залезает первым, а потом уже с высоты протягивает мне руку, а за рукой подтягивает и всю меня. И так мы, оказавшись по разные стороны забора, болтаем через него, обсуждаем игрушки, ближайшие посиделки под липами и ожидающий нас вкусный шашлык. Витя широко улыбается и в шутку делает вид, что падает с забора.
Прошло лет семь. Витя взрослый парень. Приезжает в деревню все реже, но когда приезжает, обязательно заглядывает к нам.
Последний раз я видела его года так 4 назад. Он пришел к нам, и мы долго разговаривали с ним и моей мамой, пока она топила баню. И после этого стало понятно, что разговоры на заборе мы уже никогда не повторим. И все это так далеко. Но надежда была.
А теперь нет ни Вити, ни надежды. Есть только боль. И страх. Страх, что я больше никогда не увижу этого улыбчивого и такого доброго парня. Витя был не только моим другом, как это часто бывает, в какой-то момент он был и моей любовью. Недолгой, но такой искренней детской любовью, которую он не разбивал, а как всегда с улыбкой хранил и защищал. Он всегда меня защищал. В деревне, как вы знаете, довольно много опасностей. Особенно когда ты городская.
Последние годы Витя защищал не только меня, но и всех нас. Был танкистом. Сейчас из всех щелей слышно о скором прекращении этого ужаса. От этого ещё больнее.
Витя, спасибо тебе за всё. Мы никогда тебя не забудем. Улыбайся, дорогой.
Твоя Анечка