РОССИИ
Иль нам с Европой спорить ново?
Иль русский от побед отвык?
А.С. Пушкин, 1831
1
Тебя я видел нищей, пьющей,
изнемогающей во лжи,
своих сынов за верность бьющей,
и песни скверные поющей,
и жизнь поднявшей на ножи.
Такую – проклял. Но отныне
ещё печальней возлюбил
твои разбитые твердыни,
твои заросшие пустыни
и ветер с дедовских могил.
Пусть канешь ты в дурмане тризны –
но разгляжу из темноты,
прорвав тенёта укоризны,
твои, твои – моей Отчизны –
неискажённые черты.
Отпрянь, отпрянь от горьких оргий,
прими призвание своё.
Да будет путь твой долгий-долгий,
да грянет свет, всезвёздный, зоркий,
да вознесёт святой Георгий
победоносное копьё…
2
Ожесточённая тоской,
Победный стяг, страна, воспой!
Отринь своих лжецов и трусов!
Полки сбирает князь Донской,
ступает в стремя князь Кутузов.
Грозны Мамай, Наполеон
и дьявол нынешний под стать им.
Но ты кладёшь святой поклон –
и нет покоя супостатам.
Всевышней волею дыша, –
в деснице меч и щит у сердца, –
к плечу плечо, к душе душа
твои стоят единоверцы.
Не меркни, отчая земля,
яви пронзительное Слово!
Ещё шумят твои поля –
Бородино и Куликово.
3
На дальнем, на тревожном берегу –
на то и есть российские солдаты! –
твои поля, Отчизна, берегу,
храню твои рассветы и закаты.
Там, впереди, – чужая сторона,
чужие песни и слова чужие.
А за моей спиной – моя страна,
страна с высоким именем – Россия.
…Туман встаёт над тёмною водой,
и ветер сник от бешеной погони.
И тихо, будто девичья ладонь,
осенний лист ложится на погоны.
Там, впереди, – чужая сторона,
чужие песни и поля чужие.
А за моей спиной – моя страна,
страна с высоким именем – Россия!
МИНУТА МОЛЧАНИЯ
У поэтов – минута молчанья.
Не минута отчаянья,
нет –
а минута немого звучанья
всей души,
каждой жилки ответ
на тревоги родимого века,
на заботы пути своего,
на короткую жизнь человека
и на долгую память его.
Та минута бывает не с каждым.
И не после блаженственных снов
к нам приходит молчания жажда,
словно жажда пронзительных слов.
.
Тихо-тихо.
Лишь небо струится,
птица вьётся,
кружится пчела,
и поёт –
в полный колос! –
пшеница,
и не спит ветерок у плеча.
И, сверкая, кленовые листья
всё стремятся сорваться в зенит.
И на острых, как боль, обелисках
со звездою звезда говорит.
…У поэтов – минута молчанья.
ЯНТАРЬ
Стоишь на просторе
и смотришь как встарь.
В глазах твоих – море,
а в сердце – янтарь.
К ночному прибою
пришёл ты, Поэт.
…Но к смертному бою
готов пистолет.
И в жизнь твою метит
горячий свинец.
И солнце не светит,
и рухнул венец.
Но в вихре жестоком,
где грохот и дым,
завещано Богом
быть вечно живым.
…Какое бы горе
тебя ни ударь,
в глазах твоих – море,
а в сердце – янтарь!
НЕ ЗНАЛИ
У нас – гражданские медали.
Добавлю, только и всего.
И нас в окопах не видали
Афган, Чечня и СВО.
Уйдя до этого в солдаты,
не знали мы боёв раскаты,
не знали огненную высь.
…Молчим, как будто виноваты,
что слишком рано родились.
Декабрь 2023 – январь 2024
СОЧИНИТЕЛЯМ ОД
Был когда-то и я
сочинителем выпренних од?
Громогласно взывал,
да вот только себя не расслышал?
Даже если и так,
не был этими одами горд.
Даже если и так,
не для праздника во поле вышел.
В поле русском – беда.
Снова тянется к сердцу ладонь.
Смерть – царицею здесь,
жертву новую алчет и чует.
Апокалипсис зреет,
и пламенем крашенный конь
по славянским путям-перепутьям
нещадно кочует.
И навстречу летит –
вольной волей –
волна ковыля!
Кровь, что здесь пролилась,
в темноте загустела бессонной.
Если раньше была
только чёрной родная земля,
то теперь она стала
от крови солдатской –
червонной.
Сочинители од,
что ж попрятали вы сыновей?
Ах, им крепкая бронь
обеспечена ловкостью вашей?
И детинушка мнит,
что в тылу он всех прочих нужней,
от военных невзгод
ограждён «патриотом» папашей.
Жизнь не двинулась вспять,
но как будто застыл календарь.
Дни побед не сверкают
горячею красной строкою.
И на вирши мои
кто-то гневно укажет: «Бунтарь!»
Дескать, лучше б молчал,
мол, напрасно народ беспокою.
Значит, оды вам слушать желанно?
Отвечу одно:
знайте, не был мой слог
никогда неказист и аляпист;
смертным горем овеяна песня,
и в сердце – темно,
потому неизменно суров
пятистопный анапест.
Сочинителям од
не рыдать на закрытых гробах –
на крови на чужой
сочинители строят карьеру.
Лишь о том намекни –
глянь, как шапки горят на ворах,
и чадит словоблудье,
как будто вопят под «фанеру».
Русским полем бреду.
Вновь я здесь оказался один?
Оды тут ни к чему:
меркнет медь в тишине похоронной.
И последний мой стих
горько полнится светом рябин.
Русским полем бреду,
по прощальной земле,
по холодной…
Август 2022 – декабрь 2024
РУССКИЙ РЕКВИЕМ
Жизнь свои распрямляет крыла
и плывёт над могилами павших.
И земля в ожиданье тепла,
и снега догорают на пашнях.
Мы оплачем своих сыновей
обагрённой строкою поэта.
И весну возвестит соловей.
А весна – это, значит, Победа.
Молчаливая долгая даль,
где недавно дымились воронки.
И отцовского сердца печаль,
а на сердце – слова похоронки.
Мы оплачем своих сыновей
обагрённой строкою поэта.
И весну возвестит соловей.
А весна – это, значит, Победа.
И, светло расправляя крыла,
жизнь плывёт над могилами павших.
И снега догорают дотла
на широких, на солнечных пашнях.
Мы оплачем своих сыновей
обагрённой строкою поэта.
И весну возвестит соловей.
А весна – это, значит, Победа!
Город Сасово