На первую страницу сервера "Русское Воскресение"
Разделы обозрения:

Колонка комментатора

Информация

Статьи

Интервью

Правило веры
Православное миросозерцание

Богословие, святоотеческое наследие

Подвижники благочестия

Галерея
Виктор ГРИЦЮК

Георгий КОЛОСОВ

Православное воинство
Дух воинский

Публицистика

Церковь и армия

Библиотека

Национальная идея

Лица России

Родная школа

История

Экономика и промышленность
Библиотека промышленно- экономических знаний

Русская Голгофа
Мученики и исповедники

Тайна беззакония

Славянское братство

Православная ойкумена
Мир Православия

Литературная страница
Проза
, Поэзия, Критика,
Библиотека
, Раритет

Архитектура

Православные обители


Проекты портала:

Русская ГОСУДАРСТВЕННОСТЬ
Становление

Государствоустроение

Либеральная смута

Правосознание

Возрождение

Союз писателей России
Новости, объявления

Проза

Поэзия

Вести с мест

Рассылка
Почтовая рассылка портала

Песни русского воскресения
Музыка

Поэзия

Храмы
Святой Руси

Фотогалерея

Патриарх
Святейший Патриарх Московский и всея Руси Алексий II

Игорь Шафаревич
Персональная страница

Валерий Ганичев
Персональная страница

Владимир Солоухин
Страница памяти

Вадим Кожинов
Страница памяти

Иконы
Преподобного
Андрея Рублева


Дружественные проекты:

Христианство.Ру
каталог православных ресурсов

Русская беседа
Православный форум


Подписка на рассылку
Русское Воскресение
(обновления сервера, избранные материалы, информация)



Расширенный поиск

Портал
"Русское Воскресение"



Искомое.Ру. Полнотекстовая православная поисковая система
Каталог Православное Христианство.Ру

Литературная страница - Поэзия  

Версия для печати

Он странствовал по диким тропам и лесам

Из новых стихотворений

НЕМОЙ ПРОРОК

                           Протопопу Аввакуму…

 

Он был мудрец… исихаст… анахорет… монах…

Он был всея Руси печальник

Он странствовал по диким тропам и лесам

В глухом колодезном молчаньи…

 

Когда  ж в нем просыпался огненный пророк

Как угль в золе

Как колокольный крик

Он расцарапывал в кровь в смерть

Свой одичалый скорбный орлий лик

И яростный бушующий язык –

Дремучими змеиными Ногтями, словно жгучими когтями…

 

Русь!.. Ты – в беде…

Аки по горло в ледяной воде…

И о Тебе нельзя молчать!..

А надо вопиять

И рвать врагов ногтями,

Как горящими орлиными, медвежьими и львиными Когтями!..

 

Господь!..

Коль ты врагов смертельных попускаешь…

Благослови и когти ограждающие!..

Упасающие…

 

ПРАВОСЛАВИЕ…

Проезжая на седом осле по нынешней Руси, тысячелетний странник Ходжа Насреддин увидел множество воздвигаемых лебединых церквей средь хиреющих, уходящих в землю деревень.

 

Ходжа сказал:

– Храмы строятся, восстанавливаются, а народ вымирает, звереет, мелеет, бездомно пьянствует близ сияющих церквей…

И что – будет Русь церквей, а не Русь людей?..

 

В безбожном СССР – храмы рассыпались, взрывались варварами-язычниками-бесами, а народ тайно сберегал древнюю Веру, как Икону в подвале иль на чердаке и жил по заповедям Христа.

 

О Боже!..

Иль Православию нужны гоненья?.. Муки?.. Распятья?..

Иль Православие вечно бьётся, как колокол, на Кресте?..

Иль кровь обильная мучеников – благодатный Дождь Православия?..

И тогда возрастают плоды Воскресенья?..

 

О, Творец!.. Только Ты знаешь!.. Только Ты попускаешь…

А мне нет ответа…

 

Только вижу горящую бегущую Церковь, и в ней Народ страждущий… молящийся…

Богоспасенный…

 

О Господь!..

Ужель без Креста… без Огня… без Гвоздя…

Нет Спасенья…

 

ПУЛЯ...

 

Пуля... пуля моя...

Ты летишь и поёшь журавлём в поднебесье...

 

Но журавль

Не веселый горячий весенний...

А холодный... печальный... осенний...

 

Пуля... пуля моя...

Ты летишь и поешь

Свою древнюю песню –

От которой леса и поля и душа

Холодеют...

 

Пуля... пуля моя...

Журавли улетели... пропали... пропели...

Ну, а ты всё летишь и поешь

Свою древнюю тошную скучную песню…

 

Пуля... пуля моя…

Журавли улетели…

Ну, а ты все летишь и поешь

Над  могилами и колыбелями…

 

Пуля… пуля моя…

Скольких ты увела… унесла…

А меня всё жалеешь…

 

Пуля… пуля моя…

Где ты… Где ты?

Что-то я притомился… устал…

От твоей неоконченной

От твоей затянувшейся раздирающей песни...

 

РУССКИЙ НАРОД – БОГОНОСЕЦ…

 

…Русский брат мой!.. Гляди!..

Спаситель мог только творить добрые дела,

Лечить хворых, даже воскрешать мертвых…

Но карать, мстить, казнить злодеев Он не мог…

Ибо Он был Бог…

А Бог – вседобр…

 

Эх!.. Выйти хлынуть бы Спящему Русскому Народу

На Тысячелетнюю Свою Забытую Дорогу!..

И не лепетать-шептать!..

А возопить-воскричать

Наконец-то непокорно!.. Гордо!.. Голо!..

Как обнаженный в дикой траве высоковольтный позабытый жгучий провод

Или заросший мхом – окисью

 

Но! Вдруг! Воскресший Всея Руси древний гулкий Христов Царь – Колокол:

Эй, бесы!.. тать!.. вороньё!.. тля!.. чужаки!..

Упыри!.. Кровососы!

Гой!.. Да покиньте мою

Умученную!.. Удушенную!..

Белоснежно Безвинную Смиренно умирающую Русь – Родину!..

Иль не всю ещё испили исхитили чисту нежну воду-кровушку

Из заветных русских поруганных колодезей…

 

Эй!.. Хватит вам творить здесь

В блуднопьяных вавилонских городах…

В одичалых полях…

В погорельцах – лесах…

В заколоченных голгофским гвоздием распятых русских деревнях…

 

Эй! Хватит вам творить здесь

Немую лютую безмолвно безответную Голгофу

Голгофу Русскую… без Воскресенья Христова…

Ах!.. Ухо русское устало и усохло

От этого Остроконечного Копьеносного  Чужеродного Слова…

 

Куда ни глянь во русском необъятном поле поле поле –

Окрест одна Голгофа… Одне Голгофы…

Да Кресты… да гвозди… да иуды…

Да пилаты… да фарисеи… да синедрионцы…

Да в бурьянах русских оголтелых

Затонувшие… заглохшие… забытые

Рыбари – уж не апостолы Христа,

Как рыбы без воды –

С бутылью самогона…

 

Ах!.. Ох!.. Русь Святая претомилась что ли

Занедуговала… наклонилась что ли

До травы избой подкошенной заброшенной

От бесконечно льющейся

Голгофской кроткой крови… что ли…

Что ли… что ли…

Захлебнулась… затерялась в реках крови… на погостах кладбищах погромных.

 

О, Боже! Уже умерших усопших больше чем хоронящих!..

Ой… Русь устала… умаялась… Нарыдалась…

И стала безслезная… сухощекая…

И стала словно вечно Спящая иль Мёртвая…

 

Но!.. О Боже!..

Ужель не выйти…

Ужель не хлынуть

Уходящему заживо в Царствие Небесное

Русскому    Тысячелетнему Народу

Да на Древнюю Цареву Свою отчую материнскую родимую Дорогу…

 

Эх!.. Выйти!.. Хлынуть!.. Пробудиться!..

Встать бы!

Взять бы Меч Христа

Да подъять воздеть Его ко Звездам!

Да!.. Воистину!.. Да!.. да!.. даааа…

Да ссекать Мечом Христа бурьяны да иудины забурьяненные головы!..

 

Но!.. Нооооо…

Никого… Но никого…

На Древней Русской Дороге…

Только пыль… бурьян…

 

Да в бурьяне бездорожном

Двухтысячелетний Иисус Христос Спас

С Крестом засохшим

Бродит одиноко…

 

Да пианый мужик безземельно бездомный

Беспробудно качается…

Колышется вместо льна… пшеницы… ржи мается… туманится

В бурьяне… в бывшем сытом поле…

С бутылью неисчерпаемого самогона…

 

О, Боже!..

И боле Никого на Святой Дороге…

О, Боже!..

Где же Русский Народ – Богоносец…

Где же… Где ж…

 

О, Боже!.. Боже… Боже…

А может ли в бурьяне затеряться тысячелетний Народ…

О, Боже...

 

РУСЬ – ТРОЙКА

                     Пегасу Русскому в каменоломне

                  Нетопыри вплетались в гриву… 

                                                         Н.Клюев

I.

Русь – Тройка!.. Тысячелетняя!..

Веселая!.. Необъятная!.. Разгульная!..

Хмельная от Силы своей!.. Божья!..

 

И вот слепо попала, заплутала, угодила в смертельный Капкан Капитализма...

Где мается Русь – Тройка! Бьется… погибает... никнет…

Заманили…  запутали… зачаровали… заколдовали бесы Её…

К

И вот залетела Она, Соблазненная, на душетленный Ипподром-Базар Демократьи,

Где все продается за бесовы  бешеные доллары!..

Все продается – И Кони!.. И Человеки!..

Тут царят, горят Времена Двенадцати Иуд,

Где все всех предают, продают…

Где лежачего до смерти бьют…

 

О, Русь – Тройка!..

Да поможет Тебе Господь вырваться,

Не подломив ноги и не убив Душу,

Из Капкана Капитализма!..

 

Да поможет Господь Тебе

Вылететь из удушливого базарного Ипподрома  Демократьи

На Вольные Русские Дороги, завещанные Христом!..

Воистину!..

Так и будет!..

И уже грядет!..

 

II.

Русь – Тройка!..

Кто Твои Три Огненных Золотых Коня-Коренника?..

Кто по векам…  по холмам…  по церквям…  по небесам влечет Тебя?..

А?..

 

Первый Конь!..

Иисус Христос!..

 

Второй Конь!..

Русь Святая!.. Держава!..

 

Третий Конь!..

Божий Помазанник Царь!..

 

И вот бесы растерзали разорвали пулями и ветхозаветными ножами  Третьего  Огнезолотого  Коня…

 

… Ах!.. Захромала!.. Захрипела пенно!.. Занедуговала!.. Занемогла!..

Пригорюнилась!.. Заблудилась!.. Закосила!.. Истомилась Русь-Тройка…

Без Третьего Коня!..

И!..

Досель Она – Кособокая!.. Хромая!.. Мается!..

Без Одного – Убитого Коня!..

Доколь?..

 

И!..

Куда летишь Русь-Двойка?..

Без Царя-Отца-Коня!

Уже сто лет Русь-Сирота!

 

О!.. Ох!..

Кривая Двойка!..

Кривые Дороги!..

Кривые Души!..

Кривые Времена!..

Да!.. Воистину!.. Да!

 

Когда восстанет Третий Конь?..

Тогда Русь-Тройка соберется… заплетется  туго вновь!..

И встанет!..

Взмоет в Небеса Христа!..

 

И!..

Задымит и оживет – воскреснет, словно Спас,

Заброшенная… заколоченная голгофскими гвоздями

Святая Русская Кормилица Заботница Изба!..

 

И!..

Встанет Крест с Распятым – Восходящим в Небеса –

В вавилонских  блудных городах!..

 

СПАС ЯРОЕ ОКО…

 

По Руси смертно смирной

Бредет Спас Ярое Око

 

А только Ярое Гневное Око

Чрез кромешный русский туман

Видит далеко… Зрит далеко… глубоко… стооко…

 

Зрит, как Русский Спящий пианый мужик

Восстаёт в одичалых бурьянах в бесхлебных полях лопухах

И воздымает Меч полыхающий Двуострый и рубит бурьян

И сечет бесам ворогам иудины головы –

 

А их на Руси нынче – кишащее червивое множество…

А урожай иуд на Руси нынче –

Вместо пшеницы и ржи –

Колышется зыблется дыбится за горизонты… за звёзды…

 

О Боже!..

Где же ты?..

Что же Ты?..

 

Но слезится от Полыханья Меча

Христа Спасителя Гневное Ярое Око!..

Но слезится – не от печали

А от ликованья!..

 

Блаженны плачущие радостно от бурьянов ссекаемых

И голов иуд упадающих…

По Руси бредет Спас Ярое Око…

 

Русский Брат!

Возжги Огонь от Горящего Ока!..

И!..

 

И уже Косец Кормилец Ангел Златые Власы

Грядет в русских восстающих

В пшеницах и ржах золотых!..

 

СТАРОСТЬ…

 

…Дервиш, что есть старость?..

 

Улыбнулся:

– Старость – это когда и весной с цветущих деревьев на тебя сыпятся золотые осенние листья…

Айххххх!..

Золотая пора жизни!..

Когда только Всевышний любит тебя…

 

Айх!..

 

МЕЧ ВРЕМЕНИ

 

…Дервиш сказал:

– В Руках у Творца – всего Один Меч…

Меч Времени!..

 

И всякого живого Господь сокрушает, посекает Мечом Этим!..

 

Кроме великих Пророков!.. 

Царей!..

Поэтов!..

 

Тут бессилен даже Меч Бога!..

Тут притупляется! Смиряется Меч!..

 

Тимур Зульфикаров


 
Поиск Искомое.ru

Приглашаем обсудить этот материал на форуме друзей нашего портала: "Русская беседа"