На первую страницу сервера "Русское Воскресение"
Разделы обозрения:

Колонка комментатора

Информация

Статьи

Интервью

Правило веры
Православное миросозерцание

Богословие, святоотеческое наследие

Подвижники благочестия

Галерея
Виктор ГРИЦЮК

Георгий КОЛОСОВ

Православное воинство
Дух воинский

Публицистика

Церковь и армия

Библиотека

Национальная идея

Лица России

Родная школа

История

Экономика и промышленность
Библиотека промышленно- экономических знаний

Русская Голгофа
Мученики и исповедники

Тайна беззакония

Славянское братство

Православная ойкумена
Мир Православия

Литературная страница
Проза
, Поэзия, Критика,
Библиотека
, Раритет

Архитектура

Православные обители


Проекты портала:

Русская ГОСУДАРСТВЕННОСТЬ
Становление

Государствоустроение

Либеральная смута

Правосознание

Возрождение

Союз писателей России
Новости, объявления

Проза

Поэзия

Вести с мест

Рассылка
Почтовая рассылка портала

Песни русского воскресения
Музыка

Поэзия

Храмы
Святой Руси

Фотогалерея

Патриарх
Святейший Патриарх Московский и всея Руси Алексий II

Игорь Шафаревич
Персональная страница

Валерий Ганичев
Персональная страница

Владимир Солоухин
Страница памяти

Вадим Кожинов
Страница памяти

Иконы
Преподобного
Андрея Рублева


Дружественные проекты:

Христианство.Ру
каталог православных ресурсов

Русская беседа
Православный форум


Подписка на рассылку
Русское Воскресение
(обновления сервера, избранные материалы, информация)



Расширенный поиск

Портал
"Русское Воскресение"



Искомое.Ру. Полнотекстовая православная поисковая система
Каталог Православное Христианство.Ру

Литературная страница - Поэзия  

Версия для печати

И снова длился путь…

Из новой книги

* * *

Я из страны, где радость умерла,

Где кровью вся забрызгана рябина,

Где снова Божьей волей подвела

Нас к роковой черте судьбина.

 

Что мне сказать немедленно, сейчас.

Чтоб вы не унывали, мои други?

Такое с нами было. И не раз,

Но снова возвращалось всё на круги

 

Земные ли, небесные – не суть.

Земля, она по-прежнему вращалась.

И тайно изменившись, возвращалось

К нам прошлое. И снова длился Путь.

 

В степи

 

Птицы здесь поют без фальши,

По утрам роса чиста,

И такая даль, что дальше

Можно видеть лишь с Креста.

 

Ребёнок

 

Нет ещё в нём взрослой стати,

Но ведь как ему к лицу

Это в жёлтых зайцах скатерть

И пылинки навесу

В золотом луче рассвета!

Нет в нём лжи и злобных сил.

Ангел он добра и света...

Помнишь? Ты таким же был.

 

* * *

Никакого праздномыслия,

Никакого пустословия  –

В этом русской Музы миссия,

Таковы её условия.

 

* * *

Ни электричества, ни газа.

Хозяйке скоро сотня лет.

Но как ребёнок, ясноглазо

Глядит она на белый свет.

 

Кривая ветхая хатёнка,

В сенях старинный ларь с мукой.

Такую хату, как котёнка,

Погладить хочется рукой.

 

Над крышей хаты с кроной вяза

Сплелась могучая ветла...

Ни электричества, ни газа,

Но сколько света и тепла!

 

Увы

 

Смешно оправдываться куцыми

Стихами, коль моя душа,

Став лицемерней Конституции,

Давно не стоит ни гроша.

 

Мои стихи

(Диптих)

1.

Мои стихи не совершенные,

Они открыто, не тайком

Уходят вдаль, как встарь блаженные –

С крестом, по снегу, босиком...

 

Не проходные, проходящие,

Как всё на этом свете, но

Они живые, настоящие,

Хоть это им не мной дано.  

 

2.

Мои стихи не трудно

Понять, но только тем,

Кто просыпался утром

С вопросом: "А зачем?"

 

Кто страшные сомнения

В себе преодолел,

Кто роздал бы имение,

Когда б его имел.

 

* * *

Что делать нам? Кто виноват?

Объявлен траур по России.

И жизнью, пёстрой от заплат,

Доволен с толку сбитый брат.

Опять мы что-то упустили.

 

И я, пока не раскусили,

Как в сад, в грядущее залез.

И что ж я там увидел? Лес

На месте том, где хлеб косили...

 

Сон во сне

 

Мне снится огромное синее озеро,

Плыву я на лодке по озеру к детству...

И вдруг просыпаюсь от рёва бульдозера,

Что роет могилу с моей по-соседству.

 

* * *

Рассвет июльский просто дивен,

Играет солнце на волне,

Но что ж я сам себе противен?

И скучно мне, и грустно мне.

 

"Скорбящий дух угоден Богу" –

Известно это мне давно.

Но эту боль, тоску, тревогу

Я ненавижу всё равно.

 

* * *

По округе взор мой бродит:

Не крадётся ли где тать?

И врагов не видно, вроде,

И России не видать.

 

* * *

Наставшая осень чудесна,

Хотя и стал серым наш луг,

И листьям на ветках не тесно-

Вон сколько лежит их вокруг.

 

* * *

И я лист кленовый в конверте

Пошлю тебе, словно привет.

Не всё же мне думать о смерти,

Которой к тому же и нет.

 

Вопросы... вопросы...

 

Что? Больше не о чем писать?

И почему наш дядя Лёша,

В канаве грязной пьяный лёжа,

Кричит: "Не надо нас спасать!"

 

А почему спасать не надо?

Спроси его, не знает сам...

То пустошь вторит небесам

Иль крики слышатся из ада?

 

И чья там вдаль бежит душа –

В фате пылающей невеста?

Куда бежит она, спеша?

Как называется то место?

 

А  жизнь не стала ли воровкой

Христом дарованных нам благ?

Зачем народ так сир и наг?

Куда мужик идёт с верёвкой?..

 

На закате

 

Как холодно в доме,

Как холодно в мире.

Чтоб чуть хоть согреться

Бряцаю на лире.

 

Кому я бряцаю?

Бутылке? Стакану?

Пройду-промерцаю

И в прошлое кану.

 

Никто и не вспомнит.

Ну, что ж, ну и пусть...

И душу наполнит

Вечерняя грусть.

 

* * *

Меня родили, не спросили:

А будет ли мне жизнь по силе?

Но вот во сне и наяву

Я с Божьей помощью живу.

Шумит широко жизни море

И шепчет мне: "Momento more".

И крикнуть хочется, поверьте:

"Заткнись хотя б на полчаса!

Я с  детства  думаю о смерти

И слышу мёртвых голоса".

 

* * *

Что делать, коль не спится человеку?

Пойди найди ближайшую аптеку

И там себе снотворного купи,

Бесоннице на горло наступи.

 

Но если вдруг и это не поможет,

Тогда вставай в полуночной тиши,

"Я вас любил, любовь ещё, быть может..."

Иль что-то в этом роде напиши. 

 

* * *

Вот угораздило в поэты!

Милей мне участь мещанина:

С утра чтоб жарила котлеты

Жена, и звали её Нина.

 

Пусть был бы я в машине винтик,

Зато душа была б в покое,

Пришёл с работы: ужин, видик,

Диван, жена и всё такое.

 

Всё, что написано,не шутка

Я смею вас уверить в этом.

Ведь вы не знаете как жутко,

Как одиноко быть поэтом.

 

* * *

Бродить по свалке – лучше нет

Занятья, если ты – поэт.

По черепкам разбитых чувств

В прошедшем времени влачусь.

Вот мишка плюшевый большой –

Распоротое брюхо.

И он когда-то был живой...

Душа рыдает глухо.

Уж близок вечер. Ветер стих.

Увозят день на катафалке.

С горою выброшенных книг

Пускай останется мой стих

На свалке.

Николай Зиновьев


 
Поиск Искомое.ru

Приглашаем обсудить этот материал на форуме друзей нашего портала: "Русская беседа"