На первую страницу сервера "Русское Воскресение"
Разделы обозрения:

Колонка комментатора

Информация

Статьи

Интервью

Правило веры
Православное миросозерцание

Богословие, святоотеческое наследие

Подвижники благочестия

Галерея
Виктор ГРИЦЮК

Георгий КОЛОСОВ

Православное воинство
Дух воинский

Публицистика

Церковь и армия

Библиотека

Национальная идея

Лица России

Родная школа

История

Экономика и промышленность
Библиотека промышленно- экономических знаний

Русская Голгофа
Мученики и исповедники

Тайна беззакония

Славянское братство

Православная ойкумена
Мир Православия

Литературная страница
Проза
, Поэзия, Критика,
Библиотека
, Раритет

Архитектура

Православные обители


Проекты портала:

Русская ГОСУДАРСТВЕННОСТЬ
Становление

Государствоустроение

Либеральная смута

Правосознание

Возрождение

Союз писателей России
Новости, объявления

Проза

Поэзия

Вести с мест

Рассылка
Почтовая рассылка портала

Песни русского воскресения
Музыка

Поэзия

Храмы
Святой Руси

Фотогалерея

Патриарх
Святейший Патриарх Московский и всея Руси Алексий II

Игорь Шафаревич
Персональная страница

Валерий Ганичев
Персональная страница

Владимир Солоухин
Страница памяти

Вадим Кожинов
Страница памяти

Иконы
Преподобного
Андрея Рублева


Дружественные проекты:

Христианство.Ру
каталог православных ресурсов

Русская беседа
Православный форум


Подписка на рассылку
Русское Воскресение
(обновления сервера, избранные материалы, информация)



Расширенный поиск

Портал
"Русское Воскресение"



Искомое.Ру. Полнотекстовая православная поисковая система
Каталог Православное Христианство.Ру

Литературная страница - Поэзия  

Версия для печати

Нам дарована жизнь

Из новой книги

* * *

Нам дарована жизнь –

Это тайное диво вселенной.

Мы пришли в этот мир,

Мы пленились его красотой.

Так оставим же след:

Добрый, яркий, нетленный.

Не предстанем в грядущем

Никчемной страницей пустой.

 

ВЛАДИМИР ДАЛЬ

 

Научный подвиг вечного значенья!

Цена ему не орден, не медаль.

Источник всенародного сплоченья

Державе подарил Владимир Даль.

 

Этнограф, лексикограф и писатель,

Поэт и славный флотский офицер,

Ученый, медик и всё это, кстати,

В одном лице! Достойнейший пример!

 

«Казак Луганский», гражданин России

Родной народ, родную речь любя,

Он, патриот, поверил в свои силы,

Отдавши славной миссии себя.

 

Венец его трудов – «Словарь толковый»,

Язык народа светом озарил.

Он огранил для новой жизни слово,

Как ювелир, и в путь благословил.

 

Как археолог, слой найдя культурный,

Проник с любовью до его корней.

И русичей язык литературный

Стал ещё краше, чище и родней.

 

Великий Пушкин – друг его опальный

На смертном ложе раною зиял.

И в этот час, для всех славян печальный,

У изголовья лекарь Даль стоял.

 

Пройдут столетья, канут в лету годы,

Откроет мир сияющую даль...

А в сердце благодарного народа

Навеки будет жив Владимир Даль!

 

ТУРИСТСКИЕ ТРОПЫ ДОНБАССА

 

Туристские тропы Донбасса

Ведут нас в святые места.

Где кровью рабочего класса

Родная земля полита.

 

Грустят обелиски, колонны

С суровыми цифрами дат.

Святая печаль Краснодона

И в бронзе застывший солдат.

 

Ковыль партизанской могилы,

Гранит Миус-фронта седой,

Здесь отдали жизни и силы

Солдаты в сраженьи с ордой.

 

Поныне призывно и дерзко

Зовёт комиссар за собой

Бойцов, что под Славяносербском

Вступили с нацистами в бой.

 

А комплекс-легенда на «Острой» —

Музей революций и битв.

Здесь сердце особенно остро

О павших героях скорбит.

 

Для клятвы о верности вечной

Везут молодых неспроста...

Сюда, где пред болью сердечной

Правдива душа и чиста.

 

ДЕТИ ВОЙНЫ

(Отрывок из поэмы)

 

…Мы были зелены и хрупки

В те роковые времена,

Когда корявые зарубки

На нас поставила война.

 

Мы – что? Воистину досталось

Всем тем, кто стал в солдатский ряд,

И тем, кто был постарше малость

От нас, а в общем – всем подряд.

 

Всё было: дикие налёты,

Вокзальных окон чернота,

В крестах чужие самолёты

И смерти близкая черта.

 

И грохот слившихся разрывов,

Стук сердца «заячий» в груди,

И вой сирен без перерывов,

И неизвестность впереди.

 

Теплушек десять тесных, грязных

Тащил к востоку эшелон,

Отсчитывал железным лязгом

За перегоном перегон.

 

Тянулся «с толком, с расстановкой»,

Всем уступая, не спеша…

И к нам пристраивались ловко

Болезни, впроголодь и вша.

 

Эх, ты, уральский, лютый, колкий,

Сорокаградусный мороз.

К утру чубы примёрзли к полке –

Не встать, и смех, и боль до слёз.

 

Эвакуация – то слово

Вполне понятно было нам.

Вот он, причал теперь наш новый:

Сплошная степь по сторонам.

 

И в казахстанском Приуралье,

Сквозь зыбь степного ковыля

Нам чудился Донбасс наш дальний,

Отцов и прадедов земля.

 

И всяк, кто мог, вовсю старался

Помочь Отчизне в той войне,

Как говорится «упирался»,

Валился, снова поднимался,

Не оставался в стороне.

 

Ну, были сволочи, конечно,

Не без того, их совесть – грош

И нынче, и потом, и вечно,

С таких подонков шиш возьмёшь.

 

Война людей топила в горе,

Лила из смертного ковша,

В окопах, в поле, в небе, в море,

В тылу, в плену, со смертью споря,

Сражалась русская душа.

 

Откуда в ней такая сила?

Геройство – выше всех наград!

…А похоронок сколько было?

«…Ваш муж…», «Ваш сын…», «Ваш брат…»

 

А дети той поры военной?

«Что дети? – скажет хлюст иной, –

Они всегда обыкновенны,

Как дети, и в мороз, и в зной».

 

Ну, нет! Мальцы из грозной дали

Познали тот суровый час.

Все голодали, меньше спали,

В тринадцать у станков стояли.

Пусть в наши годы меньше знали,

Но были как-то старше вас.

1976 г.

 

БЕЗ ВЕСТИ ПРОПАВШИЙ

 

Я из без вести пропавших

На войне в чужом краю.

Не отмечен среди павших

В том отчаянном бою.

 

На заре, ещё живого,

Завалил землёй снаряд.

Из состава рядового

Исключил меня комбат.

 

Надо мной прошла пехота,

Танки грозные прошли,

Пронесли в санбат кого-то,

А меня вот не нашли...

 

Нет меня среди погибших,

Нет меня среди живых.

Так о нас, пропавших, пишут

В донесеньях фронтовых.

 

На листок, войной пропахший,

Слёз немало пролилось...

«Сын Ваш... без вести пропавший...»

Остальное всё слилось...

 

Мать-вдова, до самой смерти,

Вся надеждой извелась:

От сынка ждала конвертик,

Да, увы, не дождалась.

 

В том родном краю былинном,

Где любовь меня ждала,

Та заветная калина,

Уж в который раз цвела.

 

Фронтовые километры

Утаили мой приют.

Надо мной чужие ветры

Не по нашему поют.

 

У подножья обелиска

Пламень вечного огня...

Окажись к нему я близко,

Вдруг согрел бы он меня.

 

НЕИЗВЕСТНЫМ СОЛДАТАМ

 

Ни креста, ни надгробья в округе,

Ни фамилий, ни званий, ни дат...

Цепенеем, когда из-под плуга

Обнажатся останки солдат.

Сколько их по окопам, траншеям

В неизвестность ушло навсегда

По дорогам от Волги до Шпрее,

О себе не оставив следа.

Ветеранов и юных героев,

Не встречавших с любимой рассвет...

Нет и тех, кто землёю сырою

Их прикрыл под огнём без примет.

Как ни горько, уж нет и державы,

За которую жизнь отдана...

Только память не хочет быть ржавой –

Не осколок, не гильза  она.

 

ПАМЯТЬ СЕРДЦА

 

Сорок пятый. Весна. Та великая дата.

Тот победный салют, озаривший века...

А я помню вокзал и слепого солдата,

Что стоял у стены с костылями в руках.

 

Он смеялся и плакал, шинель – нараспашку.

С виду лет двадцати, в два ряда ордена,

Из-под видевшей виды гвардейской фуражки

Сизым дымом клубилась вихров седина.

 

С тех времён пронеслось полстолетия с лишком.

Многолюдный проспект, вновь бушует весна.

Продаются тюльпаны; а рядом парнишка

Промышляет значками, и вдруг – ордена...

 

На лотке среди пошленьких модных блестяшек –

Боевые награды с укором глядят.

Путь героев к ним был нескончаемо тяжек –

Путь пилотов, танкистов, матросов, солдат.

 

Место этих наград – на груди ветеранов,

На планшетах музеев, на шелке знамен.

И цена им – не деньги, а жизни и раны...

Ещё память о тех, что лежат без имён.

 

Человек! Возвратись в те суровые дали,

Доброй памятью сердца назад оглянись!

Возвеличь и спаси ордена и медали,

Отстоявших в сраженьях свободу и жизнь.

 

*  *  *

Надежда несмелая, тайная —

Нелепая поздняя боль.

Последняя встреча случайная,

Моё расставанье с тобой.

 

И взгляд твой сочувственно лаковый,

И голос — журчанье ручья,

Запомнились дивною сказкою,

В которой был принцем не я.

 

А осень кружилась оранжево,

То плача навзрыд, то смеясь.

И грусть, полонившая каждого,

Отхлынула, в ней растворясь...

1973

 

* * *

Часто ложное чувство огромности –

Явный повод для самопознания,

Чтоб затем позаимствовать скромности

У тщеты своего дарования.

 

* * *

Что для поэта значит мастерство:

Отточенная рифма, форма, стиль...

Всё так.

Но прежде – чувства естество

И правда...

Остальное всё утиль.

 

* * *

В характере иного пародиста

Тщеславие бездарного артиста.

В поэзии ему не повезло.

А в пасквилях всё больше зависть, зло.

 

* * *

На самом пределе понятий,

Уже за чертой восприятий,

В тумане сомнений,

В противности мнений –

Рождается истинный гений.

 

* * *

Не пей воды из мутного потока,

Не пресмыкайся, ближнему не лги!

Порядочности правила строги.

Есть мудрая пословица Востока:

«Не всяк, кто ласков, – друг,

Не все, кто зол, – враги».

Не лебези, и не робей пред чином,

Всегда и всюду будь самим собой,

Готовым к ситуации любой,

Неси достойно звание мужчины.

 

***

Прости, Господь, за откровенье –

Как, не обидевши, начать?

Возможно, проще промолчать,

Прочтя подобное творенье.

 

Стихотворение – конфетка,

Метафоры изящны, метки,

Сюжет забавный взят из жизни,

Стиль, рифма – всё без укоризны.

Непринужденна и легка

Большого мастера рука.

 

Играет словом как мячом,

Всё так доходчиво и плавно,

И будто бы о чем-то главном,

Но, к сожалению, – ни о чем…

2007 г.

 

ПОЭТУ ВЛАДИМИРУ ГРИНЧУКОВУ

Моему другу – в честь его юбилея

 

Романтик Грин, поэт Чуковский

Уж верно, знали, что к чему.

Знать, со значением дарили

Свои фамилии ему.

Судите сами как при этом

На свете жить, не став поэтом?

Всё это шутка, а всерьёз –

Твои поэмы и сонеты,

Твои закаты и рассветы

Читать немыслимо без слёз.

В твоём таланте многосложном

Плечом к плечу в одном строю

Поэт, философ и художник

В нелегком творческом бою

За честь, за правду, за свободу,

За красоту родной природы,

За дружбу, верность и любовь

Пролить свою готовы кровь.

Всю до конца, ведь у поэта

На сердце нет бронежилета.

 

Дерзай, твори и радуй нас

Живым проникновенным словом.

Пусть станет звездным каждый час

Пути поэта Гринчукова.

1997 г.

 

ВАСИЛИЮ ДУНИНУ

Другу – поэту

 

Доброжелателен и скромен

Судьбы завидной человек.

Не зря он коротает век.

Диапазон его огромен!

Свой послужной заполнил лист

Поэт, писатель, журналист,

Литературовед и критик,

Активный оптимист – не нытик,

Ведущий телепередач.

Всегда он в творчестве, в работе

(вынослив – отслужил на флоте),

Любимец творческих удач.

– Его всю жизнь свою я знал, –

Подумал, встретившись впервые:

Несхожесть творческих начал,

Не те различья вековые –

В меня сомнений не вселяют.

Конечно знал! Ведь так бывает.

Подмечено на редкость метко.

С таким я хоть сей час в разведку

Или на линию огня

Готов, коль он возьмет меня.

 

* Жаров Борис Павлович. Луганчанин. Родился в 1930 году в шахтёрской семье. Окончил Луганский педагогический институт им. Тараса Шевченко. Более 45 лет работал на руководящей спортивной и тренерско-преподавательской работе. Отличник народного образования Украины. Стихи пишет со школьных лет. Работы Бориса Павловича опубликованы в авторских и коллективных сборниках, альманахах, периодической печати. Глава старейшин Луганской писательской организации им. В.И. Даля, член Союза писателей России. Лауреат Всесоюзного фестиваля «Салют, Победа!», посвященного 40-летию Победы ВОВ (1985 г.), лауреат литературной премии имени Владимира Даля (2008 г.),  лауреат литературной премии имени Бориса Гринченко (2010 г.) и ряда других премий. Живет в городе Луганск.

Борис Жаров


 
Поиск Искомое.ru

Приглашаем обсудить этот материал на форуме друзей нашего портала: "Русская беседа"